He llegado aquí, al manicomio de los poetas, es mi ultima esperanza para encontrar a la niña que perdí, a la que sale a la calle tan alegre buscando amiguitos con quien jugar los mismos juegos, la que no es profesional, ni madre, ni amiga, ni colega, ni hija, ni hermana, ni vecina, ni nada, la que solo es carne, sangre, textura, pensamiento, neurona, olor, sabor, la que toca con las manos, la que mira con las ojos, la que se encrespa si otro se atreve acercar su alma abierta a ella, esa, la mujer, la que no es puta, ni santa, ni señora, esa, la que quiere andar desnuda, la que no se quiere pintar, ya no me quedan colores, ni rimeles, ni pomadas, ni polvos, agote los pinceles con que dibujo mi rostro, quiero desatar las trenzas, dejar revuelto mi pelo, quiero volver a oler mi piel sin que la cubran los perfumes, quiero deshacer el rompecabezas, nunca complete uno, siempre una pieza faltaba, faltaba yo, me faltaba a mi, eso de encontrarme, nunca lo he entendido, mientras mas me busco, menos me encuentro, ni el silencio, ni en el ruido, ni en la vida, la muerte arrebato mi espejo, lo rompió, lo hizo fuego, solo dejo cenizas, fragmentos, y quede en el limbo, no estoy viva, ni muerta.
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